ДЖОН ЛИ
— Какая же у тебя работа?
— Я тебе уже сказал. Ловлю крыс.
— Ловишь крыс, ха, ха, ха!
Посетитель пошел назад в трактир, а Франт уже завел другую песню:
Всего лишь лепесток...
Но сколько же тревог
Принес он мне в дни молодости милой!
Увял пурпурный цвет,
И женщины той нет,
Что на груди своей тогда его носила...
— Оказывается, там у вас Франт в сарае, —сказал посетитель трактирщику.
— Франт? Где? Где?
— Там в сарае. Пьяный. Горланит песни как безумный. Говорит, что ловит крыс. Начало неплохое. Смотрите, как бы он вас вокруг пальца не обвел.
— Разве это и есть Франт? Какой он из себя?
— Высокий. К пальто привязана шнурком плоская соломенная шляпа. Целлулоидный воротничок. Я был уверен, что Франта тут все знают.
— Пьян в стельку, вы говорите? Что же он такое выпил?
— Разит от него виски.
— Пошли.
Они постояли у сарая, слушая.
Десять лет, как покинул