ДЖОН ЛИ
Да ты из уровня весь спирт вылакаешь.
— Это я упустил. Много его там?
— Он ядовитый.
— Яд в спирте. Позор. Просто позор. Но все-таки здорово: глаз прислони к те-о-до-ли-ту и махни рукой, рабочий двинет рейку направо или налево, а ты в книжечке черкнешь, — и за все это люди величают тебя «сэр».
— Ответственность большая.
— Почему?
— К примеру, надо проложить межу, а землемеру не нравится Джонс — он может прирезать кусок Смиту.
— Ну-ка, объясни еще раз! Почтенный Штоф повторил.
— Прямая дорога к взяткам, — заявил Франт. — Ничего не стоит сговориться со Смитом.
— Конечно. Работа — пальчики оближешь.
— М-да. А если Джонс не поверит, можно сказать: «Милости просим, загляни сам в теодолит». И почему я не землемер?
Наступил вечер; они поели и опять завалились на койки. В палатке землемера была керосиновая лампа и кипа иллюстрированных журналов из Англии. Но Франта не столько занимали картинки, как некая мысль, которая зрела у него в голове. Опять застучал дождь, на этот раз не такой сильный, как ночью.
— Слушай, Почтенный!
— Да? — Почтенный был поглощен журналами.